ЗАПИСИ ДРУГОГО ЧЕЛОВЕКА, НЕ ИМЕЮЩЕГО НИ КАКОГО ОТНОШЕНИЯ К АВТОРУ ЭТОГО БЛОГА.

Иногда время становится ватным. И воздух кажется киселем. И садишься на корточки, безвольно опустив руки. И тяжелый револьвер не тянет руку. Ибо, в такие моменты всё условно. Даже условности. Даже примечания. Даже исключения. Лишь запах пороха, да запах теплого металла. Оружие из которого стреляли всегда пахнет. Теплым металлом. Почти живым запахом. В отличии от того типа, который распростерся океанской звездой на асфальте перекрестка. В такие моменты всё становиться условностью. Даже твое имя. И город становится призраком со слепыми ртами окон, и редкие прохожие как контуры фантомов. И солнце встающее краем зданий. Не нужное солнце. И рев сирен безразличен. Но кто то сидящий в тебе, оказывается сильней тебя, и заставляет тебя поднять руку с револьвером и пустить несколько пуль сквозь этот кисель воздуха. И рвать его грудной клеткой, уходить дворами, арками, переходами - и с каждым вздохом, всё четче видеть этот город, который ощетивнившись зубами - зданий гониться за тобой сорвавшись с поводка...

Оригинал

Комментариев:   |  Комментировать на Блог.ру