АБСУРДОТЕАТР. ВОР И ЧЕРНЫЙ БАРХАТ.

Кто то хотел содрать с ночи черный бархат. Кто то думал что он сильней.
Кто то не хотел ночей. Кто то мечтал о Вечном Солнце. Но склонился черный ворон на чьем то плече: - Он хочет украсть ночь, он хочет украсть печаль и грусть, тем самым лишив людей радости и смеха.
Ведь не будет слез, тогда не будет смеха...
Не будет ночи, не будет дня...
Не будет грусти, не будет улыбок...
И черный ворон расправив крылья, накрыл того кто хотел украсть ночной бархат, и громко каркнув раскрыл крылья ...
И на небо взошла черная звезда, которую ни когда не видно с земли...
Это тот который когда то хотел похитить черный бархат ночи, да сам стал его частью...

Оригинал

АБСУРДОТЕАТР. КЛАДБИЩЕ ЦИФЕРБЛАТОВ.

Есть места, где не чувствуешь сухих и потрескавшихся губ...
Есть места, где скидываешь шагреневую кожу своего возраста...
Есть места где замирает сердце...
Есть места где у тебя нет тени...
Ты искал, бродил , сбивал ноги до крови...
Твои глаза устали запоминать города и языки...
Ты многое выкинул из своей жизни, многое оставил на пустых полустанках...
Твоим единственным другом давно стало Солнце...
Твоим единственным собеседником стала Луна...
И однажды... Не - вдруг... А именно - однажды, ты впервые наберешь полные легкие воздуха и тихо, как бы заново учась - попытаешься улыбнуться...
Тот кто сильнее и мудрее нас, тот кто добрее и щедрее нас, ночью сбил дорожные указатели, и повесил другие, и совсем в другую сторону...
И ты повернул, и пошел дальше по совету Луны...
И когда настал рассвет, ты остановился и глаза умыл голубым небом, и ненасытно смотрел на то что увидел...
Миллионы несбывшихся надежд людей, их невоплощенные мечты до самого края горизонта лежали и тикали, отсчитывали минуты и секунды своими выгоревшими цифеблатами , этого безкрайнего кладбища часов...
Часов чьих то жизней, минут чьей то любви, секундами чьего упрека...
Уже отживших, от любивших, от ненавидевших...
Ты снимаешь со своей правой руки свои наручные часы, и покидываешь их к небу, и когда они падают и замолкают, ты разбегаешься и бежишь из зо всех сил, насколько можешь.
Бежишь по выгоревшим циферблатам и завидев край земли. прыгаешь и расправляешь крылья...
Медленно уходя с этой уже ненужной тебе планеты...
Туда где живет, Солнце...

Оригинал

ГРАФФИТИ НА СТЕНАХ МЕРТВОГО ГОРОДА.

У кого то есть имена, и они что то значат...
И отклик имени заставляет остановиться и обернуться, и сквозь ветер и обрывки старых газет, осенних листьев рассмотреть того кто назвал твое имя...
У тех у кого имена, они состоят из букв. Точно таких же из которых состоят слова...
У кого то нет имен, а есть порядковые номера... Бисер капель цифр капающих на сухой асфальт конца сентября...
У кого то нет имени, и нет цифры в обозначении, нет звука для окрика, нет жеста для привлечения внимания...
Тот, у которого не было имени долго стоял у границы города и жадно ловил имена...
Пока не превратился в дерево, сухое и высушенное дерево, которое раскинув ветви - руки, тихо шепчет молитву так долго ожидаемому дождю...
Где каждая капля, как буква, как звук, как цифра, как жест ... медленно тающий в утреннем молоке тумана...

Оригинал